A UNE MORTE  [« Ci-gît »]

Ton beau visage de madone

Lentement se flétrira

L’ombre de ton caveau gardera

Le secret de tes chairs décomposées

Toi qui fut reine des grâces

Toi qui fut reine des charmes

Tes sortilèges en poussières se détacheront de tes os

Ton squelette sera t’il beau

Ossements blanchis au noir du tombeau

De cette beauté là ma belle

Nul amant n’aura le souvenir

Vénus du sépulcre

Froid poème

Froid sans frisson

De l’éternel oubli.

Message pour Anne.

Sauter nos humeurs, éviter la digression inutile, n’est pas facile. Il est bon que parfois une voix forte et ferme nous interpelle.

Vous le fîtes pour moi, merci !

Qu’attendre de tangible qui ne soit un enfermement.

Assurément l’action n’est pas la sœur du rêve.

Boèce, pressentant la sentence de Théodoric, dans ses « Consolationes », fruit du silence du cachot, écrivit, «.. La terre vaincue nous donne les étoiles.. ».

Nous savons que les étoiles aussi ne sont pas impérissables. Elles meurent dans une époustouflante débauche d’énergies, apothéose galactique, qui exprime la quintessence de leurs billions de particules en fusion. Elles se réduisent ensuite, dans une lente concrétion d’une densité extrême, à la taille d’un ballon.

Où doit aller l’esprit si ce n’est à l’Esprit ?

Dépasser ses organes est plus difficile que l’on croit. Nous y sommes confrontés en permanence. Si l’on y songe c’est d’ailleurs la seule confrontation qui vaille, car essentielle, tout le reste ne découlant ici et maintenant que de cela.

Antoine l’anachorète, qui n’avait conservé pour tout auditoire que ses pourceaux en savait quelque chose.

Hélas la tradition populaire en fit le St. Patron des charcutiers.

Le charcutier prépare et met en forme la chair du cochon. Il ne transforme que pour conserver, son alchimie n’est qu’apparence. Ce n’est qu’un souffleur de carne.

Le strict ordonnancement des formes n’est qu’illusion de changement.

Il induit la posture,  l’outrage des mots, l’acte inconséquent… Tentons le Verbe sur le chemin de la mutation, devenons des souffleurs d’or !

Vous voyez Anne, votre interpellation me renvoie à mes fondamentaux.

Amicalement.

Jean-Baptiste

Au grand  capharnaüm de nos pensées confuses

L’illusion du désir qui se prend pour l’amour

La dérive des chairs dans les extases obtuses

Le lent vomissement dans le gris de nos jours

Glapissements stridents des romances épelées

Des femelles troussées dans des lits de bazars

Des liquides giclant orgasmes éjaculés

Au creux d’entrailles chaudes où sur des teints de fards

La rage des amants la mort cachée derrière

Sur les courbes ondulantes l’écho sourd du plaisir

La gloire de l’instant le sursaut éphémère

Etincelles de vide dans le temps qui s’étire

Dans le charivari de nos transes assassines

Le corps frémit encore sous la main qui s’obstine

Viens amour fermons nos paupières

La paix renaît dans la lumière.