CHASSES LASSES
Mon âme est malade aujourd'hui,
Mon âme est malade d'absences,
Mon âme a le mal des silences,
Et mes yeux l'éclairent d'ennui.
J'entrevois d'immobiles chasses,
Sous les fouets bleus des souvenirs,
Et les chiens secrets des désirs,
Passent le long des pistes lasses.
À travers de tièdes forêts,
Je vois les meutes de mes songes,
Et vers les cerfs blancs des mensonges,
Les jaunes flèches des regrets.
Mon Dieu, mes désirs hors d'haleine,
Les tièdes désirs de mes yeux,
Ont voilé de souffles trop bleus
La lune dont mon âme est pleine
Maurice Maeterlinck
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The mind is its own place, and in it self can make a heav’n of Hell, a Hell of Heav’n”
Milton,Paradise Lost.
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Les chants
d'AïmalUn Sur: IN LIBRO VERITAS
TOUSSAINT
A la toussaint au cimetière
On va pleurant les êtres chers
Quand on n’a pas de disparus
On fleurit la tombe inconnue
La jeune éplorée qui s’affaisse
Posant imprudemment la fesse
Sur le marbre froid du tombeau
Ignore-t-elle que les corbeaux
Qui hantent tous les cimetières
Ont parfois des élans pervers
A la toussaint entre les tombes
Juste avant que le soir ne tombe
Entre les vivants et les morts
Il n’y a plus raisons ni torts
La jeune éplorée qui se baisse
Découvre l’orbe de ses fesses
Tombeau tombeau noir et muet
La belle arrête de pleurer
Entre le vivant et le mort
Oublie tes regrets sans remord
A la toussaint au cimetière
On va pleurer un être cher
Puis l’on rencontre un inconnu
Et l’on oubli le disparu.
Que jamais d’écrire ma main ne se lasse
La page obscure où l’esprit place
Les mots que l’âme chasse
Toutes les pensées déversées
Les rêves morts ré-enfantés
Les maux mot à mot épelés
La main qui va perdant la trace
Le cœur qui vient faisant main basse
Sur un amour que l’on ressasse
Les plages mortes où pleurent les vents
Tous les sanglots des océans
Et le fracas des sentiments
Mon beau navire chasseur de lunes
Porte pendus au mât de hune
Pendules noirs de la nuit brune
Dans l’ombre tremble au clair des yeux
Toutes les splendeurs et les feux
Tous les rires bleus des amoureux
Que l’âme obscure où l’esprit chasse
Jamais d’écrire ne se lasse
La page que les mots ma main place.
Hozotte. Aquarelle, barque au bord de l’étang 48X63.Hôtel des ventes des graves.
La barque à l’amarre
Dort au mort des mares
Dans l’ombre qui mue
Feuillards et ramures
La fraîcheur murmure
Et rien ne remue
Sauf qu’une main lasse
Un instant déplace
Un instant pas plus
La rame qui glisse
Sur les cailloux lisses
Comme un roman lu.
Aragon in « Le Roman inachevé »
Comme l’abeille butineuse
Au cœur du ciste posée
Je reviendrais mon amoureuse
Un matin ton cœur butiner
Cœur endormi en sa corolle
Un seul baiser pour l’éveiller
Pour faire renaître sans paroles
L’amour de ce cœur retrouvé..
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